Сквозь небольшую дрожь крошу все то, что скоро будет употреблено в пищу. Размеренными движениями. Вниз-вверх, вперед-назад, вниз-вверх, вперед-назад. Вываливаю на сковороду, шипит. В графине кончилась вода, пью холодную, заедая мятной конфетой. Спазм в горле, выливающийся в кашель показывает, что организму такие идеи не по душе. Но кто его, собственно, спрашивал? Кипит вода. В поисках крупы шарю по шкафу, вытаскивая два рандомных пакетика и бросаю их в кипяток. Слежу за брызгами. Мимоходом отмечаю, что пару капель приземляется в паре сантиметров от моей ноги. Бывает. Тут нечто странное вползает в обзор, при дальнейшем изучении выясняется, что рука, причем моя. Но неестественно худая. Окей, это оставим на потом. Залпом допиваю остатки жидкости в стакане. Забавно, если сжимать его изо всех сил, дрожь почти не ощущается. Возвращаюсь через некоторое время. Пробую, пытаясь определить готовность пищи, быть съеденной мной. Контраст между оставшимся привкусом мяты и вкусом горячего мяса повергает меня в шок. Почти готово. Даже наверное вкусно. Осталась крупа...